BloggeRR, 79 - 22 мая 2011 16:44

[COLOR=darkblue][SIZE=+1][FONT=Geneva]


Я живу в колодце. Я живу в нем подобно туману, подобно пару в каменной глотке. Я не двигаюсь, я ничего не делаю, я лишь жду. Надо мной мерцают холодные звезды ночи, блещет утреннее солнце. Иногда я пою древние песни этого мира, песни его юности. Как мне объяснить, кто я, если я не знаю этого сам? Я и дымка, и лунный свет, и память. И я стар. Очень стар. В прохладной тиши колодца я жду своего часа и уверен, что когда-нибудь он придет...

Сейчас утро. Я слышу нарастающие раскаты грома. Я чую огонь и улавливаю скрежет металла. Мой час близится. Я жду.

Далекие голоса.

- Марс! Наконец-то!

Чужой язык, он незнаком мне. Я прислушиваюсь.

- Пошлите людей на разведку!

Скрип песка. Ближе, ближе.

- Где флаг?

- Здесь, сэр.

- Ладно.

Солнце стоит высоко в голубом небе, его золотистые лучи наполняют колодец, и я парю в них, как цветочная пыльца, невидимый в теплом свете.

- Именем Земли объявляю территорию Марса равно принадлежащей всем нациям!

Что они говорят? Я нежусь в теплом свете солнца, праздный и незримый, золотистый и неутомимый.

- Что там такое?

- Колодец!

- Быть этого не может!

- Точно! Идите сюда.

Я ощущаю приближение теплоты. Над колодцем склоняются три фигуры, и мое холодное дыхание касается их лиц.

- Вот это да-а-а!

- Как ты думаешь, вода хорошая?

- Сейчас проверим.

- Принесите склянку и веревку!

- Сейчас.

Шаги удаляются. Потом приближаются снова. Я жду.

- Опускайте. Полегче, полегче.

Преломленные стеклом блики солнца во мраке колодца. Веревка медленно опускается. Стекло коснулось поверхности, и по воде побежала мягкая рябь. Я медленно плыву вверх.

- Так, готово. Риджент, ты сделаешь анализ?

- Давай.

- Ребята, вы только посмотрите, до чего красиво выложен этот колодец! Интересно, сколько ему лет?

- Кто его знает? Вчера, когда мы приземлились в том , городе, Смит уверял, что марсианская цивилизация вымерла добрых десять тысяч лет назад.

- Ну, что там с водой, Риджент?

- Чиста, как слеза. Хочешь попробовать?

Серебряный звон струи в палящем зное.

- Джонс, что с тобой?

- Не знаю. Ни с того ни с сего голова заболела.

- Может быть, от воды?

- Нет, я ее не пил. Я это почувствовал, как только наклонился над колодцем. Сейчас уже лучше.

Теперь мне известно, кто я. Меня зовут Стивен Леонард Джонс, мне 25 лет, я прилетел с планеты Земля и вместе с моими товарищами Риджентом и Шоу стою возле древнего марсианского колодца.

Я рассматриваю свои загорелые, сильные руки. Я смотрю на свои длинные ноги, на свою серебристую форму, на своих товарищей.

- Что с тобой, Джонс? - спрашивают они.

- Все в порядке, - отвечаю я. - Ничего особенного.

Как приятно есть! Тысячи, десятки тысяч лет я не знал этого чувства. Пища приятно обволакивает язык, а вино, которым я запиваю ее, теплом разливается по телу. Я прислушиваюсь к голосам товарищей. Я произношу незнакомые мне слова и все же как-то их понимаю. Я смакую каждый глоток воздуха.

- В чем дело, Джонс?

- А что такое? - спрашиваю я.

- Ты так дышишь, словно простудился, - говорит один из них.

- Наверно, так оно и есть, - отвечаю я.

- Тогда вечером загляни к врачу.

Я киваю - до чего же приятно кивнуть головой! После перерыва в десять тысяч лет приятно делать все. Приятно вдыхать воздух, приятно чувствовать солнце, прогревающее тебя до самых костей, приятно ощущать теплоту собственной плоти, которой ты был так долго лишен, и слышать все звуки четче и яснее, чем из глубины колодца. В упоении я сижу у колодца.

- Очнись, Джонс. Нам пора идти.

- Да, - говорю я, восторженно ощущая, как слово, соскользнув с языка, медленно тает в воздухе.

Риджент стоит у колодца и глядит вниз. Остальные потянулись назад, к серебряному кораблю.

Я чувствую улыбку на своих губах.

- Он очень глубокий, - говорю я.

- Да?

- В нем ждет нечто, когда-то имевшее свое тело,- говорю я и касаюсь его руки.[/FONT]
[/SIZE]
[/COLOR]