Зульфира, 59 - 8 февраля 2012 15:48

[I][FONT=Arial][COLOR=grey][SIZE=-1]Он не любил, но он был зол, Что под руку ее не вел, Что не ему, садясь за стол, Она дарила взгляды. Он злился на себя за то, Что для нее он был никто - Не он ей подавал манто. Не он стирал помаду. Его костюм был строг и бел. Он все, о чем мечтал, имел, Но ни чего так не хотел В своей богатой жизни. И злился, что сейчас не он Отвешивает ей поклон И что не он услышит стон, Летящий с губ капризных. Он в гневе был и сам не свой Следил за чьей-то там рукой, Скользящей вниз, под стол, змеей, Где все скрывали тени.

А он пил водку и молчал. Он думал: Нет, он точно знал, Что все на свете бы отдал, Чтоб те обнять колени.

Прокуренная тишина, И лунный камень из окна. Лишь где-то плакала струна, А где, не ясно точно. Полутрезва, полупьяна, Прекрасная, прошла она Под руку с тем,

кто мог до дна Испить ее той ночью...[/SIZE][/COLOR][/FONT][/I]

• 
• 
•