Светик, 53 - 21 марта 2014 09:50

Заходишь в глаза. Глаза, как хрустальный зал.
Такими глазами смотрят на образа.
В прожилках ресниц холодная бирюза.
Ныряешь в зрачок, и свет остается за тяжелой портьерой.
А ты - у нее внутри. Пустых коридоров путаный лабиринт,
под каменным сводом лучина едва горит,
ты слышишь своих шагов напряженный ритм,
спускаешься ниже - в опасную глубь ее,
и воздух почти осязаем, гудит и бьет,
и вдох проникает медленно, как копье.
Но то, что ты ищешь - дальше. Идем, идем.
Седые ступени от сырости чуть блестят,
ты в недрах ее беспомощен, как дитя.
Летучие мыши из темноты свистят.
Ты знаешь, ведь память не рада таким гостям.
Ты слишком рискуешь, ты далеко идешь.
Безмолвные стены чувствуют эту дрожь.
В старинный замок со скрежетом входит нож,
и ты открываешь двери, стоишь и ждешь.
Потом привыкаешь к бархатной темноте.
Здесь нет ни сокровищ, ни груды истлевших тел,
но там, на полу, прикована к пустоте,
Любовь улыбается. Этого ты хотел?
Любовь, от которой скрылась она сама,
ее наваждение, демон, любовь - дурман,
ее в лабиринте спрятанная тюрьма.
Любовь, от которой ты бы сошел с ума.

Ты молча идешь по лестнице - не свернуть.
Мучительно легок, страшен и долог путь.
В глазах ее море - выдохнуть и тонуть.

Забудь обо всем, что видел.

Забудь.

Забудь.