Елена, 44 - 26 августа 2015 21:02

Поэзия - дверь. Толкаю её плечом
и делаю шаг в одну из знакомых комнат,
и в комнате всё становится по-другому
от нового текста, который меня прочел.
Не я их читаю - тексты берут меня
и тащат наружу всё, что во мне болело,
они вынуждают кровью, но чаще мелом
записывать их, записывать и менять
слова и порядок строчек. Во власти рифм
я заперт и можно дергать дверную ручку
до о****енения, тексты ведь знают лучше
когда приходить. Записывай. Хоть умри.

Написанный текст похож на забытый стул.
Я мог бы присесть, но я опускаюсь возле
и нас разделяет смешанный с дымом воздух,
который заполнил в комнате пустоту.
Я знаю, что я оставлю его тебе.
Он будет твоим, придуманным мною, троном,
ты мне разрешишь его осторожно трогать
и как алладинову лампу его тереть -
да всё что угодно, лишь бы безумным нам
казалось, что мы на стуле поближе к небу.
Любой из рожденных текстов - простая мебель,
заботливо расставленная по углам.

Я знаю, как ты отчаянно любишь их -
мои нутряные, полные крови тексты,
в которых бывает между словами тесно
от чувства, которое делится на двоих.
Мне страшно остановиться, не говорить,
ведь как ты поймешь, как ты тогда узнаешь,
что ты для меня всё больше и больше значишь
и что заполняешь мир у меня внутри.
Ты невыносимый "мальчик-всему-****ец",
ты можешь создать и всё до основ разрушить.
Ты счастье моё. И я вынимаю душу,
чтоб ты оставался рядом со мной везде.

• 
• 
•