Николай, 47 - 19 декабря 2008 13:13

Представь, что серая планета в этом сером дне со своими серыми лесами, шапками гор отороченными серой шерстью облаков, город, серые фонарные столбы, серая улица с заплеванными мусорными бочками ядовито серого цвета, ты идешь среди мрачных людей смотрящих недалеко перед собой, кто стекленеющим взглядом уперся в асфальт и что-то тихо бормочет себе под нос, ты идешь и слабый ветерок серыми росчерками треплет твои волосы, вокруг ни запахов ни криков только движутся такси наполняя воздух скрипами колес и шипением стертых покрышек, по воздуху летает осенняя июньская стекловата, а на небе сереющими просветами напоминает о себе болеющее солнце. Тут ты подходишь к витрине -серое стекло почти непроницаемо, оно отдает чернотой глубокой воды, но это не главное, главное то, что ты видишь как глаза твои переливаются, от того как ты поворачиваешь голову и ты понимаешь, что они цветные, оттенки серого складываются в ярко зеленый потом зеленый перетекает в зеркально фиолетовый , затем в серебристо розовый, пораженный такой картиной ты поворачиваешь голову на тротуар, и он начинает меняться, сначала ты не понимаешь что- же изменилось но потом, о боже запахи, те на которые ты раньше не обращал внимания начинают бить тебе в нос, запах мороженого клубничного с вафельным стаканчиком, запах бензина и сварки, запах цветущей фиалки стоящей на окне, запах нафталинового стариковского плаща, запахи словно каплями струятся по твоему лбу затекая за воротник влезая между лопатками в самый центр твоей груди и взрываясь, разнося события случаи рассказывая о маленьких детских руках, мозолистых лапищах заправщика, о дубовом старинном шкафе открываемом каждый день дедом в семейниках, чувство переполняют тебя, ты уже не один, ты уже чувствуешь намного дальше себя, и горшок с черной удобренной землей и дно песчаной лужи и верхний слой облаков обжигаемый днищем самолета чувствуешь, как вибрируют его крылья, как за клепки зацепляются ручейки морозного ветра. И мир начинает менятся дальше серые цвета делятся, разбиваются на груды маленьких стеклышек, которые начиная блестеть образуют огненные краски неба, украшаемого росчерками сиренево-серых стаек перистых облаков, запахи кружат твое тело, ты идешь нормально,но тебе хочется подпрыгнуть, а солнце начинает освещать серый тротуар, и там где проходят его лучи люди начинают приобретать цвета, но что это, это не солнце, все уже давно залито его красноватым светом, это твои глаза они, они наливают все это акварелью, потом мешают с маслом и отрубают ненужные катушки, вот фонарный столб покрылся выщерблинами залепленными кусочками плесени, ты чувствуешь, как она росла, ты чувствуешь всю свежесть всех дождей которые на него пролились своими мокрыми полосками. Цвета начинают уходить в твою память, ты видишь речку, мост, круги по воде, водомерки снующие туда сюда хаотичными конькобежцами, запах прогоревшего костра, мокрой травы и парящих стволов деревьев переплетаются с шумом трамвайных проводов, игривым подмигиванием вечерних окон на которых солнце рисует красно оранжевые узоры. Какая-то парочка мирно щебечет о завтрашнем дне. И тут ты понимаешь что ты в другом мире, к тебе пришла весна, нет, не та при которой на улицах бобровые шапки сменяются лысыми макушками, а дворовые лавочки, как провода наполняющиеся воробьями, наполняются молодежью, а та которая пришла к тебе, положила пряди своих волос тебе на плечи и заставила тебя видеть, видеть, видеть.

• 
• 
•