laturn, 47 - 2 февраля 2009 18:03

***
Разучились уже любить и ценить тех, кто верит, любит.
Мы боимся в тревоге жить, мы боимся, что больно будет.
Разучились – чтоб напролом рисковать, о том не жалея,
Не просчитывать, что – потом, когда станет мечта твоею.
Осторожны теперь, мудры, да чего там скрывать, – трусливы.
Хотя где-то ещё добры, благородны души порывы.
Говорим, что осталось жить нам, пожалуй, не так уж много.
Так зачем же гореть, любить и пускать на порог тревогу?!
Каждый в комнате-клетке сам и хозяин себе и барин.
Только выживший таракан самой близкою станет тварью.
Погружается бренный мир в равнодушия оболочку.
И привычка жить без любви в повседневности – жирной точкой.
А в душе, как по осени, выжжено,
Дотлевают костры в стылой сырости.
По лимиту, случилось, превышено
Ощущенье любви - аж до сытости.
Так бывает (а в сказках не пишется):
Надоела игрушка - так выбросить,
Потеряла цену от излишества…
У судьбы можно новую выпросить.
Вечерами стихи - это мания,
Рифма гостьей незваной поселится,
Карандашик (какая компания)
И слова - словно зерна на мельницу.
На ресницах опять водостойкая
(Под глазами разводов не хочется).
Я, как прежде, весёлая, бойкая...
Отчего же в душе одиночество?

• 
• 
•