Âλεκς Χοροψυλοβ, 41 - 14 апреля 2009 11:05

В Ялте - как всегда в несезон. В открытое к морю окно влетает веселый птичий щебет, слышиться жужжащий звук циркулярки, глухие удары молотка и всё это покрывается протяжным величием церковного колокола.
Буууооомммм...Буууоооммм...Буууоооомммм.... перекрывает он напоминанием о вечном суетливые звуки человеческих строек. Да, скоро Пасха - время искупления всех грехов, время прощения, время надежды на будущее - светлое, яркое, радующее, как серебрянный отлив моря меж темно зеленых, до черноты траурных кипарисов, - деревьев вечности, покоя, кладбищ.
Но мир живет, движется - по ртутной глади,за белой башней маяка медленно скользит траулер. Парят пару чаек, с туи на кедр перепархивает сойка, лениво лает собака.
Влажная свежесть поднимающаяся от моря холодит мое лицо, руки, голую грудь. Кожа съеживается, покрываясь словно маленькими песчинками, среди которых бегут невидимые мурашки.
Бодрит... я улыбаюсь прорезавшему серые облака яркому лучу и ухожу на кухню, заливать бархатно-коричневый кофе бурлящим кипятком и споткнуться о внезапно зазвучавшую в голове фразу "Мне не крепкий"